Все, что попадает мне в кровь, становится моим оружием.
Как так получается, что соображаю я все хуже, а пишу фикло все лучше? Стало быть, эти две штуки совершенно не взаимосвязаны? кот бы сомневался ХД
Наконец-то я закончила ВООБЩЕ все, мне остается только читать чужие максачи и обмениваться отзывами. Все, художник, писатель и рыбодебил закончились.

А в реале все так же тухленько, как и раньше. Конца краю этому не видно. я не была дома почти месяц, но он пролетел так ужасающе быстро. Думала, буду страдать изо дня в день, сидя под замком в этой крайне угнетающей атмосфере... а в итоге дни пролетают с такой скоростью, что я даже не успеваю их различить.