Все, что попадает мне в кровь, становится моим оружием.
Съездила с Ирой и с ее летчиками-залетчиками на парапланах на море. Они летали, жаловались на хреновый ветер и делали непонятно что, а мы ели сухую тараньку и пялились на дикий пляж, усыпанный острыми ракушками-сракушками. Реально, пока я босиком дошла те 5 метров до воды, уже чувствовала себя индийским йогом восьмидесятого левла. Но водичка была теплая, писять в нее было легко.
А теперь о главном. Не люблю, когда люди на природе оставляют мусор. Переубедить нельзя, а перестать общаться из-за этого - глупо или нет? Нихера я не понимаю, как жить эту жизнь.