Все, что попадает мне в кровь, становится моим оружием.
Холодает, на настроении это тоже сказывается. Я боюсь пролететь со своей работой. Мне не нравится, что мы стали мало общаться, причем именно по моей вине. Страхбольодиночество. В пустые дни не могу найти, чем себя занять, чтоб сердце успокаивалось. Играть периодически надоедает. Как приблизить те вещи, к которым я стремлюсь - я не знаю. Могу почитать Маркса, могу посмотреть Властелина Колец в переводе Гоблина, могу сесть порисовать или провести уборку наподобие той, какую я делаю на роботе. Все не то. Ничто из этих вещей не приблизит меня ни на секунду к желаемому результату.