Все, что попадает мне в кровь, становится моим оружием.
Надо мной довлеет смутное чувство отсутствия прибежища. Будто я все время одетая в зимнюю шубу и мне негде ее снять. Или наоборот, будто я голая на морозе. Сложно описать эту хрень, мне некому поныть обо всем и сразу. Нет пристанища, какого-нибудь чатика, чтоб там понимали все мои траблы. В общем для этого есть дневник ухожу в себя.